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1971 MZ ETS250 Trophy Sport Phil Speakman takes an unusual first ride on his latest classic bike. From the middle of nowhere to the other side of the country on one of the coldest days of the year -- aka hypothermia for beginners... 
'How do you spell it?' 'S-L-E-A-F' 'Ah yes, I've got it now. Never heard of that station before and after 25 years I thought I'd come across all of them at one time or another. Where is it?' 'About 15 miles south of Lincoln. I need ticket for tomorrow, but I only need a one way trip, as I won't be coming back' 'Oh?' 'No, I mean, well yes, that is I hope I will be coming back, but on an old motorcycle I've bought' 'I see. £31 please.' 
9am the following morning I jumped on the first of my four train connections that day, on my way to pick up my new toy. The weather was clear, sunny and bitterly cold and I had a portable radio, the Telegraph and a copy of Robert Fulton's book 'One Man Caravan' to occupy me for the next five hours. I like train journeys but only when they are quiet and not ruined by inconsiderate passengers. Loud people who don't know how to behave in public, effing and blinding for all they're worth irrespective of who is in earshot are guaranteed to cause me lose my temper. Thankfully, all my fellow passengers that day were as quiet and polite and considerate to others as I try to be. If only that were always the case. 2pm saw me arriving on time at my destination and a short walk from the station took me to my new bike, a 1971 MZ ETS250 Trophy Sport in red and black livery. It has the same engine as my ES250/2 Trophy, with the same power output, but with a lightweight sports front end with conventional forks instead of that heavy, touring-orientated Earles forks unit. The reduced weight increased the Trophy Sport's top speed to a dizzying 82mph and gave it pretensions of sporting handling. The tank too gives it a sporting look that belies its actual practicality of holding five gallons. Yes, you did read that right: FIVE gallons ! 
Once the paperwork and checks were over with, I wrapped up against the bitterly cold wind with everything I'd got. I found myself wishing that I had actually taken my leather jeans, but there's no point in crying over spilt fork oil and my denims, long johns and a set of waterproof leggings would just have to suffice. Once on the Newark road, I pulled over at the first available garage and filled the tank up with 30:1 petroil mix. Unfortunately, I also had to remove my leggings as they were so restrictive I just couldn't ride in them, so there went the wind protection for my legs, which I knew I was sure to regret sooner or later.
That wind also had a mission in life, a cause or a quest if you prefer. It wouldn't stop nor be deterred from its sole ambition which was to suck all the heat from my body and dissipate it evenly throughout the Lincolnshire countryside. I had only been on the road for 45 minutes and I was so cold that I began to feel that getting home might not have been an achievable or a wise aspiration… Mentally, I blocked out the enormity of the seemingly insurmountable 150 mile journey home by breaking it down into small achievable legs. Talking of which, I couldn't feel mine anymore. The first milestone was to get from Newark to Mansfield, then to cross the M1. After that, well I'd see when or if I got there. All the while I was conscious of the time and the failing late December light but I wouldn't allow myself to stop until the daylight had completely gone. I chased the large orange sun and my teeth started to chatter as I clocked up the miles as quickly as I could and the bike would allow. My reasoning was that the greater distance I could cover during the scant hours of daylight then the fewer miles I would have to do in the dark and the less likelihood I would have of finding black ice on an un-gritted Derbyshire country road. Getting through Mansfield and out towards Chesterfield seemingly took an age, then suddenly I was out of the conurbations and into the High Peak, where a single signpost for Manchester was all that was required to lift my chilled spirits. 
By the time I'd climbed higher into the Derbyshire High Peak on the A619, followed by the A623 northwest towards Chapel en le Frith, the cold had penetrated deep inside me. I desperately needed a pee, but I was loathe to stop and lose yet more precious heat from my body so I bit my bottom lip and pressed on regardless, leg crossing not really being a viable option. The sunset ahead of me took an age to set which I realised was a double-edged sword, as all the while it was drawing me closer to home but inevitably worsening the numbing cold that I was suffering with. At Stoney Middleton and again at Peak Forest the passive lack of feeling in my hands was replaced by a stomach churning pain, caused by my clumsy brake and clutch manipulation returning slightly warmer blood to my fingers. Ten years of professional chainsaw use has left me with vibration white finger, which believe me really didn't help the situation. As darkness finally closed in, I realise that I just couldn't safely carry on as I was and I really must stop. I'd made it as far as the Dog and Partridge at the junction of the A6 and B5470, approximately 15 miles south of Stockport. Despite the cold my confidence had once again returned, knowing that by pressing on the way I had, I'd broken the back of the journey. Parking the bike outside the pub, I killed the excellent 6-volt headlamp and ignition and eventually managed to fumble the fuel cock into the closed position. Getting off the bike was neither a graceful nor a pretty site to the casual observer and I am thankful I was unobserved. 
Half way between the front door of the pub and my bike, I remember stopping and starting to giggle uncontrollably at the ridiculousness of my situation. I was walking like Steve McQueen in Papillion after the prison guards have smashed his feet -- either that or I was impersonating Roddy McDowell in Planet of the Apes. With a conscious effort and considerable pain, I straightened my knees and made the effort to at least impersonate a human being as I entered the blissful warmth of the bar. 'Are you still doing food?' 'Yes, there's the menu and the specials are on the board over there' 'Wonderful, a pint of Everards Tiger please' As I tried to pay for my food and beer the landlord looked at me strangely. In attempting to pick the coins out of the palm of my left hand with the thumb and index finger of my right, both hands were shaking a full two inches either side of their mean position, a situation that which eventually appeared comical to both of us.
'Go and stand in front of the fire. Nobody will mind' 'Do you mind if I have a little cry too?' 'Be my guest' 'Ta' Once the pain in my hands had eased, my knees briefly took up the torturing baton. Then surprisingly after a full 15 minutes stood in front of their roaring coal fire, my teeth decide they were going to start to chatter again. Hello, where have you been for the last hour, sulking? The pint of Tiger was wonderful, as were the huge pork and leek sausages in an even larger Yorkshire pudding with gravy. Between myself and Tina, the most economical dog I've ever met (she only wagged her tail once eye contact had actually been established), we finished them off. The golden syrup sponge and custard were taken on board purely as ballast in case of a future worldwide comfort food shortage, you'll understand. After an hour I felt warm enough to continue, but it was one of the hardest things I have ever had to do, leaving that pub. 
It was now a race to ride the 40 miles home, before I cooled down once again to sink into a mild state of hypothermia. I descended through Hazel Grove into Stockport and the air warmed somewhat leaving only my legs feeling 'uncomfortably numb' (be a good name for a song that). On the M60 and M56 I lay flat on the tank and open the throttle fully, only to reveal a worrying clutch slip that wouldn't let me get past 75mph. I hope that the cause of the slip is simply worn linings, not uncommon on this bike due to a high first gear requiring a little slippage whilst pulling away. The other possible cause is the engine speed clutch basket coming off the crank taper and was something I really didn't want to consider just then. Sorting that out was a job for the Christmas holiday period. A forty minute dash later and I pulled up outside my house, shivering, tired but victorious. It was only 150 miles and five and a half hours door to door, but my decision to dress for the train and not for the bike trip had turned it into a epic battle between my willpower and the lesser weapons from winter's cruel armoury. I wheeled the bike into the garage and I started the bath running, then I tried to respond to the text messages on my phone from MZ friends curious as to my progress. I attempted one short text message then give it up as a bad job and sank instead into the blissfully hot water. 'Sod it, if they want to know how I got on then the buggers can phone !' Ring ring……ring ring…… Or should that be "Ring... ding...ding... ding... ding... ding... ding... |
Another couple of miles down the road and I
was a little concerned that I couldn't get the bike above 60/65mph. It
sounded fine, ran and revved fine, but it just wouldn't go like I knew it
should. The explanation presented itself a little further on as I passed
an MOD airfield. It displayed a large windsock (must have been at least a
30 or 40 knot sock, judging by the size of it) that dwarfs the 15 knot
sock at my local Microlight field… and it was pointing absolutely straight
at me. Even if I'd used a spirit level on it, I couldn't have positioned
it any more horizontal than it was. 
So there was my performance problem
explained. I was riding against a 40mph head wind! 
Ungewöhnliche ReisePhil Speakman hatte eine ungewöhnliche erste Fahrt auf seinem neuesten klassischen Motorrad. Vom 'Arsch der Welt' bis zur anderen Seite des Landes an einem der kältesten Tage des Jahres - kurz gesagt: Unterkühlung für Anfänger ... 'Wie buchstabiert man das?' 'S-L-E-A-F' 'Ach ja, jetzt hab ich es gefunden. Von diesem Bahnhof habe ich nie gehört. Nach 25 Jahren (am Bahnschalter) dachte ich eigentlich alle zu kennen. Wo soll das sein?' 'Ungefähr 15 Meilen südlich von Lincoln. Ich brauche eine Fahrkarte für morgen. Aber nur die Hinfahrt, ich komme nicht zurück.' 'Oh?' 'Nein, ich meine - hmm ja - ich hoffe ich werden zurückkommen, aber auf einem alten Motorrad, das ich gekauft habe.' 'Verstehe, das macht 31 Pfund.' 9 Uhr am nächsten Morgen sprang ich in den ersten der 4 möglichen Züge an diesem Tag und machte mich auf den Weg, um mein neues Spielzeug abzuholen. Das Wetter war klar, es war sonnig und bitterkalt. Ich hatte ein tragbares Radio, den Telegraph (Zeitung) und eine Ausgabe des Buches 'One Man Caravan (Ein Mann Karawane)' von Robert Fulton um mir die 5 Stunden Fahrzeit zu vertreiben. Ich mag Bahnfahren aber nur, wenn es ruhig ist und keine rücksichtlosen Leute mitfahren. Laute Mitfahrer, die nur rumfluchen ohne sich darum zu kümmern wer das alles mithören muss vermiesen mir die Laune. Glücklicherweise waren an diesem Tag alle Mitreisenden so ruhig, höflich und entgegenkommend wie ich es auch bin. Wäre das nur immer so. Um 14:00 Uhr erreichte ich den Zielbahnhof und nach einem kurzen Fussweg stand ich vor meinem neuen Motorrad einer MZ ETS 250 von 1971 in rot/scharzer Optik. Sie hat den gleichen Motor wie meine ES 250/2, allerdings eine leichtere Frontpartie mit Telegabel anstelle der schweren, touren-orientierten Schwingengabel. Das reduzierte Gewicht bringt eine schwindelerregende Höchstgeschwindigkeit von 82 mp/h und verleiht dem Bike ein sportliches Handling. Der Tank unterstützt das sportliche Auftreten, was über den enormen Nutzen des 5 Gallonen fassenden Tanks hinwegtäuscht. Ja, Du hast richtig gelesen FÜNF Gallonen! Nachdem der Papierkram erledigt war und ich die Maschine nochmal in Augenschein genommen hatte wickelte ich mich mit allem ein was ich hatte, um der bitteren Kälte zu trotzen. Ich wünschte mir, ich hätte meine Lederhose eingepackt. Aber es nutzte nun auch nichts über eine undichte Telegabel zu klagen - meine Jeans, lange Unterhosen und eine wasserdichte Regenhose mussten reichen. Als ich auf der Strasse nach Newark war fuhr ich die erste Tankstelle an und tankte erstmal mit 1:30 Gemisch voll. Leider musste ich die wasserdichten Hosen ausziehen, da sie mich beim Fahren enorm behinderten. So verliess mich der Windschutz für meine Beine und ich wusste, dass ich das früher oder später bereuen würde. Ein paar Meilen weiter war ich etwas besorgt, weil die Maschine nur 60-65 mp/h schaffte. Der Klang war super, sie beschleunigte auch und der Motor kam gut auf Touren aber sie lief nicht so schnell wie sie eigentlich sollte. Die Erklärung kam nach einiger Zeit von selbst, als ich an einem Militär-Flugplatz vorbeifuhr. Dort stand ein Windsack (Windmesser, der anhand der Grösse mindestens für eine Geschwindigkeit von 30-40 Knoten ausgelegt war). Gegen den war der 15-Knoten-Windsack auf dem Flughafen bei mir zu Hause ein Zwerg. Dieser Windsack zeigte genau in meine Richtung und stand absolut horizontal in der Luft. Das Leistungsproblem war damit erklärt. Ich hatte 40 mp/h Gegenwind! Dieser Wind hatte eine Mission, eine Berufung. Er würde weder aufhören noch vor seinem alleinigen Ehrgeiz abrücken, all meine Körperwärme auszusaugen und in der Lincolnshire Landschaft zu zerstreuen. Ich war erst sein 45 Minuten unterwegs. Mir war so kalt, dass mir der Gedanke kam, der Weg nach Hause wäre möglicherweise keine erreichbare bzw. kluge Zielstellung. Mental bewältigte ich die scheinbar nicht zu schaffenden 150 Meilen nach Hause durch das Aufteilen in kleine erreichbare Abschnitte. Während ich mir geistig zurededete konnte ich meinen Körper kaum noch spüren. Der erste Meilenstein war von Newark nach Mansfield zu gelangen und anschliessend die M1 (Autobahn) zu überqueren. Danach - das werde ich sehen wenn ich dort bin (wenn ich es schaffe). Ständig dachte ich an die Zeit und die frühere Dämmerung im Dezember. Aber ich würde nicht eher anhalten bis es wirklich dunkel war. Ich jagte die orangene Sonne und meine Zähne begannen zu klappern. Ich legte Meile für Meile zurück so fuhr so schnell wie ich und die Maschine konnten. Mein Motivation war, einen möglichst grossen der Teil der Strecke bei Tageslicht zu schaffen. Um so weniger musste bei Dunkelheit fahren und um so geringer war die Wahrscheinlichkeit irgendwo auf einer ungestreuten Strasse in Derbyshire unerwarted auf Glatteis zu stossen. Mansfield in Richtung Chesterfield zu durchfahren schien eine halbe Ewigkeit zu dauern, doch plötzlich war ich raus aus dem Ballungsgebiet. Ich fuhr in die Berge und ein einziger Wegweiser Richtung Manchester weckte neuen Lebensgeist in mir. Als ich immer höher in die Derbyshire Berge erst auf der A619 und dann auf der A623 Richtung nordwest durch Chapel en le Firth fuhr, war die Kälte tief in mich eingedrungen. Ich musste dringend pinkeln, aber ich wollte nicht anhalten und noch mehr Wärme verlieren. Ich bis die Zähne zusammen und verkniff es mir weiter, wobei die Beine zu kreuzen ja nicht möglich war. Den Sonnenuntergang vor Augen wurde mir klar, dass meine Reise zu einem zweischneidigen Schwert geworden war. Mit der Zeit kam ich immer weiter Richtung Heimat, allerdings verschlimmerte sich auch die betäubende Unterkühlung unter der ich zu leiden hatte. In Stoney Middleton und wieder in Peak Forest wich die Taubheit in meinen Händen einem Schmerz bei dem sich der Magen zusammenzieht. Durch meine ungeschickte Brems- und Kupplungsbetätigung kam wärmeres Blut in meine Finger. Durch 10 Jahre berufliche Arbeit mit der Kettensäge habe ich zittrige Finger und das war in dieser Situation keinesfalls hilfreich - das kannst Du mir glauben. (nicht sicher, ob das korrekt übersetzt ist. Vielleicht fehlt ihm auch ein Finger) Als es dunkel war, konnte ich einfach nicht sicher weiterfahren und ich musste anhalten. Ich schaffte es noch bis zum 'Dog and Partidge' an der Kreuzung A6 und B5470 ungefähr 15 Meilen südlich von Stockport. (Pub = Gaststätte: 'Dog and Partridge' = 'Hund und Rebhuhn'). Trotz der Kälte kam mein Vertrauen wieder einmal zurück. Ich wusste, wenn ich durchhalten würde wie bisher konnte ich die Reise schaffen. Ich parkte die Maschine vor dem Pub, schaltete den exzellenten 6-Volt-Scheinwerfer und die Zündung aus und schaffte es schliesslich, den Benzinhahn zu schliessen. Vom Motorrad abzusteigen war weder ein graziöser noch ein schöner Anblick für den zufälligen Beobachter und ich war dankbar, dass ich nicht beobachtet wurde. Auf halbem Weg zwischen Maschine und Eingang des Pubs blieb ich stehen und begann unkontrolliert über die Lächerlichkeit meiner Situation zu kichern. Ich lief wie Steve McQueen im Film Papillion nachdem ihm die Gefängniswärter die Beine zerhauen hatten. Ich konnte aber auch Roddy McDowell im Planet der Affen darstellen. Unter Anstrengung und sichtbaren Schmerzen streckte ich die Beine und versuchte zumindest wie ein Mensch auszusehen als ich in die glückseelige Wärme der Bar eintrat. 'Bekomme ich bei Ihnen noch etwas zu Essen?' 'Ja, da ist die Speisekarte und die Tagesangebote stehen auf der Tafel.' 'Wunderbar, ein Pint (ca. 0,5l) Everards Tiger (Bier), bitte.' Als ich versuchte, das Bier und mein Essen zu bezahlen sah mich der Gastwirt verwundert an. Ich versuchte die Münzen mit Daumen und Zeigefinger der rechten Hand aus der Handfläche meiner linken Hand zu greifen. Beide Hände zitterten einige Zentimeter hin und her und das sah schliesslich für uns beide etwas komisch aus. 'Es tut mir leid, mir ist so kalt, dass einige Körperteile nicht mehr richtig funktionieren.' 'Geh und stell Dich vor das Feuer. Da hat niemand was dagegen.' 'Haben Sie etwas dagegen, wenn ich ein bisschen schreie?' 'Sei mein Gast' 'Danke' Nachdem sich der Schmerz in meinen Händen gelindert hatte, wurden meine Kniehe vom Folterknüppel heimgesucht. Nach 15 Minuten vor dem lodernden Kohlefeuer fingen meine Zähne überraschenderweise wieder an zu Zittern. Hallo, wo seid ihr die letzte Stunde gewesen oder habt ihr geschmollt? Das Glas Bier war wunderbar genau wie die riesigen Schweine-Lauch-Würste in einem noch riesigeren Yorkshire Pudding mit Bratensosse (naja, die englische Küche). Das Essen teilte ich mir mit Tina, dem wirtschaftlichsten Hund den ich jemals getroffen habe (sie wackelte nur einmal mit dem Schwanz, wenn Blickontakt hergestellt war). Danach gab es noch einen Nachtisch mit Vanillesosse (genaue Übersetzung nicht möglich). Nach einer Stunde fühlte ich mich warm genug um weiter zu fahren. Es war eine der schwersten Entscheidungen für mich, diesen Pub zu verlassen. Nun war es ein Rennen, die 40 Meilen nach Hause zu fahren, bevor ich wieder ausgekühlt war und in den Status einer leichten Unterkühlung fallen würde. Ich fuhr bergab durch Hazel Grove nach Stockport und die Luft wurde etwas wärmer. Nur meine Beine behielten dieses Gefühl 'uncomfortably numb' = unbequem taub (wäre ein guter Titel für einen Song = Anspielung auf den Song 'confortably numb' von Pink Floyd). Auf der M60 und der M56 lag ich flach auf dem Tank und fuhr Vollgas schaffte aber wegen einer rutschenden Kupplung nicht mehr als 75 mp/h. Ich hoffe das die Ursache für da Rutschen nur verschlissene Beläge sind, was bei diesem Motorrad nicht ungewöhnlich ist, da der erste Gang sehr hoch übersetzt ist und man beim Anfahren die Kupplung lange schleifen lassen muss. Es könnte aber auch sein, dass die Kupplung auf dem Konus der Kurbelwelle rutscht - aber das hoffe ich nicht (Ich denke, da wird er Glück haben, denn wenn die Kupplung vom Konus gerutscht ist kann man auch keine 75 mph mehr fahren). Das zu Untersuchen war eine Aufgabe für den Weihnachtsurlaub. 40 Minuten später bockte ich die Maschine vor meinem Haus auf. Zitternd, müde aber siegreich. Es waren nur 150 Meilen und 5,5 Stunden von Tür zu Tür. Die Entscheidung meine Bekleidung der Bahnfahrt und nicht der Motorradtour anzupassen hat diese Reise jedoch in eine heldenhafte Schlacht zwischen meiner Willenskraft und den kleinen Waffen aus dem grausamen Waffenlager des Winters verwandelt. Ich schob die Maschine in die Garage und liess mir ein Bad ein. Danach versuchte ich die eingangenen SMS von neugierigen MZ-Freunden zu beantworten. Bei ersten Versuch eine SMS zu tippen gab ich das ganze auf und liess mich lieber in das glückseelig heisse Wasser sinken. 'Zum Teufel, wenn sie wissen wollen was passiert ist, dann sollen die Ärsche doch anrufen!' Ring ring, ring ring Oder sollte das heissen "Ring... ding...ding... ding... ding... ding... ding... |